Romantic Bread.

La ricetta è banale. Un semplice pane di acqua e farina, senza troppi pasticci, il programma 1 della macchina del pane, grande, grandissima invenzione di questo nuovo millennio. Insomma, non è tanto il pane quanto la forma. In realtà c'è una variante in corso d'opera, nel senso che sì, si fa il pane nella macchina, ma solo l'impasto, bellezza, che poi lo devi posizionare con cura nello stampo che ti farà saltar fuori non già le normali fette quadrate, che volgarità, ma queste qui, a cuore, a stella e a fiorellino. Sono dei tubi nei quali infilarci l'impasto e voilà, dopo aver cotto nel forno normale a 220 gradi per 20 minuti e a 180 gradi per 45, ecco la meraviglia compiersi. Tubi acquistati da De Carlo a Torino, proprio lì, accanto al Palazzo Carignano. Un figurone, insomma. San Valentino o no, che classe, singor amia, che classe!

L'orrida torta.

Deh, come lo so.
E' brutta.
Bruciata, piuttosto.
Squacciata.
Certo, non una delizia a vedersi.
Essa è una torta di mele. Quella di Cavoletto. Solo, a lei vengono sempre tutte belle chiare, fotogeniche, perfette. Ma non dispero mica, certo che no.
Anche perchè questo tortino qui segna la rinascita, finalmente, di Santa Polenta.
Lo avevo un pò trascurato, vero verissimo, ma insomma, non stiamo tanto lì a girarci inotrno, sono qui, la torta è qui, brutta finchè volete, ma con un sapore che è un vero delirio. Dovrò decidermi a non usare più quel malefico stampo in silicone: è colpa sua, secondo me.
La ricetta di questa meravigliosa Torta di mele Rovesciata la trovate qui.
Vi verrà certamente meglio.
Deh, come lo so.

Ma vaffancake!

Non trovo soluzione. I miei cake, piatto che adoro, vengono sempre così brutti, poveri, ma così brutti che a stento ho cuore di immortalarli. Buoni, però.

Questo qui l'ho provato in una sera di delirio vero, quadno a casa niente di appetitoso c'era pronto alla bisogna e mi sono perciò dovuta arrabattare con le cose che ho reperito nelle stanze nascosto del mio frigorifero. Cavoletti di Bruxelles, sì, quelli che originano smorfie di disgusto nei miei figlioli tutti, nocciole e feta. Un bell'insieme. Certo, non è mica farina del mio sacco. L'ho preso da qui, e devo dire che è piuttosto semplice, forse più a farsi che a dirsi.

Certo, è brutto. Lo so bene. Però è gradevole di sapore, insomma, con quel piatto violettino fa anche la sua figura e allora, affancake anche la fotografia!


Ingredienti per una tale bruttura.

La ricetta di base del cake è sempre la stessa, all'impasto base uno si può èermettere di aggiungere ogni sorta di delirio gastronomico, purchè sia legale, di libera vendito e/o coltivazione.

380 gr di farina

10 cl di latte parzialmente scremato

10 cl di oilio vegetale

100 gr di gruyère grattugiato

1 busitna di lievito

sale e pepe a piacer vostro.

A tutto ciò io ho aggiunto una quindicina di cavoletti lessati, una decina di nocciole spellate e una confezione di feta.

Esotico, insolito, piaciuto quasi a tutti.

Quasi.

Un giro di Linzer.

E' buonissima. Certo non bella. Un tipo. Bella dentro. La Linzer Torte è in assoluto la torta che preferisco. Certo, potevo fare di meglio. Potevo far riposare la frolla un pò di più, invece che tirarla fuori solo dopo mezz'ora, che non avevo più tempo, anche se era domenica, ma avevano tutti voglia di merenda e allora come si fa. Potevo anche metterci la sua marmellata adatta, quella di lamponi, invece di quella alle amarene selvatiche che mi ha regalato Perec. Comunque, il risultato è stato rispettabile, nonostante la Princi ed io ancora non siamo così brave a fare le striscioline della crostata. Sù, sù, poche storie. La ricetta l'ho presa da Sigrid. E per piacere, vietato confrontare le fotografie. Sei meno meno a Santa Polenta. E la prossima volta, si applichi di più.

La torta delle beffe.

A guardarla vien da fare non proprio slurp, ma bleah. E di bleah si tratta. Bleah hanno fatto i miei figlioli quando hanno sollevato il tovagliolo che pietosamente vi avete apposto sopra per celarne la vista e occultarla al loro primo momento di distrazione. Bleah ha fatto la scrivente quando cercando con maestria di togliere il dolce semicrudo da quell'odioso stampo di silicone, che Dio l'abbia in gloria. Ho cercato, disperatamente di darle un aspetto cristiano, umano, quasi, commestibile, normale, insomma. E, beffa delle beffe, non è mica un dolce complicatissimo, di quello che ci vuole la tal farina macinata a pietra, il tal sale di Nonsodove, il tal zucchero del mar dei Caraibi, il tal burro semisalato e semilavorato. Mannò. Fatto sta ed è che l'esotica torta cocco e cioccolato, signori miei, eccola qua, ve la presento, squacciata, spiaccicatissima e semicruda, orrenda nel suo essere intrinseco, il gusto non male, in verità vi dico, ma un delirio da mangiare, col cucchiaino e nelle coppette, se no è il cane che si nutre, dacchè le briciole cadono a destra e a manca, e i miei figli mi dicono No Grazie Mamma Sono Sazio, e se ne vanno con una scusa, Ma Come, tuono io, Non Vi Avevo Insegnato Che non Ci si Alza da Tavola?????? Deh, lasciali andare, donna. Lasciali sciamare festosi verso le loro umile stanzette. E tu, fedifraga, confessa. E io, in ginocchio, confesserò. La torta immortalata quissù è...è...è...una Tentazione Cameo. Una torta pronta. Quelle che sanno fare anche gli scemi. Di quelle che nello spot vengono sfornate dalla mamma appena tornata dalla miniera, o appena sbarcata da Cape Canaveral, ero su Marte, sapete com'è, ma ho ancora voglia di farvi una torta. E quella, la torta, esce fuori sofficissima e buonissima e i bambini se la sbafano belli sereni. Bene, quindi. Sono pronta. Che il castigo divino, meritatissimo, si abbatta pure sul mio capo chino. Così orando, moriva. Con ancora briciole di cioccolato attaccate alle povere vesti.

Che male c'è.

Oh, insomma, mica staremo qui a fare i puristi, no? A parlare per settimane di funghi, castagne e polenta? Ancora dell'autunno non ne ho voglia, in cucina, dico, anche se ho comprato zucca a tonnellate per quel famoso cake, che ancora non mi decido a fare, essì che il cardamomo ce l'ho, ringraziando la mia Amica e la farina di cocco pure, ma insomma, non ne ho avuto l'ispirazione, che ci vuole, sa? anche per fare una frittata. Così, ragionando bellamente nella mia cucina, domenica mattina che c'è il sole ma una zerda (do you know zerda ?) e siamo pure andate a Messa io e la PrinciGhiacciolo, e volevamo fare una torta ma dopo un'attenta ricerca nel frigo casalingo, niente burro, nemmeno l'ombra. Si sa, in una famiglia dove i grassi van tenuti a debita distanza, un panetto di burro può rappresentare una rarità. Non andiamo tanto per il sottile, deve essere torta? e torta sarà! Riesumata una pesca tardiva, sposata in semplicità a una bella mela rossa, ma che sposa sarà mai se non c'è il velo, meglio se di marmellata, perdipiù d'arance, la mia preferita al mondo. Così, tagliati i frutti a fettine sottili, io metto la pesca e tu metti la mela, per bene, così, ecco inventata la torta della domenica. Semplice e straordinaria, proprio un matrimonio ben riuscito. E se la frolla era di quelle pronte, ma mi dica un pò, contessa cara, che male c'è?

Do you know cassoeula?

Viene da dire, yes please. In tempi di sushi e sashimi, signora mia bella, le cose più semplici hanno un suono così inusuale e dire, Stasera faccio la Cassoeula risulta, e che glielo dico a fare, piuttosto snob. Così, com'è, come non è, ecco approntarmi per la cena di questa sera, appunto, aiutata dalla Princi che mi ha scattato questa istantanea, spiegandole che, se una vuol proprio essere oca e non trova nessun accessorio, vanno benissimo le foglie più esterne del cavolo verza adoprate alla bisogna in guisa di ventaglio. Il risultato, eccolo qui. Ma la ricetta della cassoeula, detta anche ragò, ma soltanto nella parte più estrema dell'Oltrepadania, da ove io provengo? Ecco, vado tosto ad illustrarvela.

E' un piatto non proprio leggerissimo. Una volta a stagione, si può fare.

Servono le puntine di maiale.

Le carote.

Il sedano.

La cipolla bianca.

Olio.

Il cavolo verza. Che dovrebbe aver preso la prima gelata, ma di questo passo, se avessi aspettato la prima gelata lo avrei cucinato verso febbraio e non andava bene.

Un cucchiaino abbondante di immancabile Saporita.

Che dire del procedimento.

Si piazzano le puntine nel soffritto e, bagnandole vieppiù con del brodo, si fanno cuocere. A dieci minuti dallo spegnimento del tutto si aggiungono con grazia le foglie del cavolo verza, spezzettate a mano, si è raccomandata Mia Mamma, chè tagliarle è un sacrilegio.

Una scuola di pensiero aggiunge un sguincio di superconcentrato di pomodoro e due chiodi di garofano. A piacer vostro.

A me sembrerebbe buono.

Dirovvi la faccia dei commensali, di tutto, tuttissimo rispetto.

E il mio Sposo, vista l'immagine disse Ma Sembri Una Geisha!

Sì. Col cavolo.

Di ricotta e di pepite.

Beh, la foto non è proprio perfetta, ma ci sto lavorando. Con la mia macchina fotografica Canon Power Shot A460, rosso fragola, da quattordicimilamiliardi di pixel, megapixel, contropixel e cugini dei contropixel, cara signora, posso far concorrenza a Corona. Tornare a Santa Polenta è come tornare a casa, col capo chino, lo ben si intenda, dacchè l'ho così trascurato, fatto promesse pochissimo mantenute, invocato perdoni e cose così. Ma adesso, voilà. Una torta, per cominciare. E col cioccolato, per finire. Senza grassi aggiunti che si dice così spesso, in effetti questo tortino qui non ha nemmeno visto col binocolo nè il panettino del burro nè la bottiglia dell'olio. Ricotta, è la risposta. La ricetta devo avervela già data, di una banalità rivoltante, ma, con l'aggiunta di una conturbate manciatina di pepite di cioccolato. Una rara bontà. E se la fotografia è ancora un pò sfuocata, ma mi dica un pò bene, lei, l'ha mai vista da vicino la prima foto di Corona?

Tutto per 3.

300 di farina, di zucchero e di ricotta.

3 uova.

Le pepite, a piacer vostro, madamigella.

E bentornata a corte.

Dessert a vela.

E va bene. Ben poco ho cucinato in questi mesi di vacanza, presa com'ero dalle orde di figlioli e ospiti e amici, e ospiti di amici e amici degli ospiti che sono transitati dalla mia magione estiva. O meglio sì, cucinare ho cucinato, ma chi aveva l'ispirazione di riportare il tutto? Ieri sera, verso l'imbrunire, sul finire di una giornata all'insegna della vela tranquilla, vento poco ma sole magnifico, che la cambusa, cara mia, è agli sgoccioli come le vacanze, tutti si aveva voglia, dopo un piatto di fusilli al pomodoro, di un dolcetto, di uno sfizio, di una cosa un pò trasgressiva. Così, cacciata la testa in ognuno di quesi magnifici sportellini in cui si stiva con maestria ogni genere di scorta alimentare e/o di sostentamento, null'altro ho rinvenuto che un pacco di biscotti a metà e un barattolo di Regia Nutella. Detto, fatto. Ben poco so, ancora, della vita di mare. E' stata la mia prima estate, in fondo, ho imparato per esempio, che la caffettiera col caffè avanzato non si lascia in bella mostra sui fuochi, chè alla prima bolina essa si rovescia, o meglio, cade sul pavimento e da lì esplode sui candidi cuscini, macchiandoli in maniera quasi incorreggibile. In più, ho anche capito che a bordo, un insulso cracker con un cucchiaino di maionese può essere classificato tra il più lussuoso degli appetizer. Percorrendo questa ideologia, ecco che nasce il dessert di questa sera. Ingredienti:

n.2 biscotti Oro Saiwa

n. 1 cucchiaino di Nutella.

Procedimento:

tuffare il cucchiaino nel barattolo di Regia Nutella, estrapolandone una quantità media, nè troppa nè troppo poca.

Spalmarlo con delicatezza in uno dei due biscotti, facendo attenzione a non uscire dai bordi.

Applicare il secondo biscotto con chirurgica precisione, producendo una leggera pressione che faccia fuoriscire una minima quantità di ripieno, che si intravedrà anche dai buchini del biscotto medesimo.

Servire subito.

Un dessert davvero speciale, semplice, di grande effetto, soprattutto alla fonda in una baia mozzafiato e col tramonto che, se ti sporgi un pochino, puoi quasi toccarlo. Declinabile però anche per i pomeriggi di novembre, le mattine di febbraio, le sere di maggio e via dicendo.

Nella ricetta non è indicato la leccata del cucchiaino al termine dell'operazione. Ma come, ve lo devo dire io?

Welcome bread.

Beh, non è proprio che ci vada una scienza esatta a fare il pane con la macchina. Si infilano nel cestello uno per uno gli ingredienti, si seguono con esattezza le indicazioni delle quantità, si imposta il programma e si spetta il bip. Fine dell'impresa. La cosa carina però, è il fatto di far trovare un pane fragrante agli amici che arrivano in vacanza, che hanno comprato sì le cose necessarie per la colazione, magari, ma proprio al pane non ci hanno pensato. In più, questo qui, alla ricetta base, vanta l'aggiunta di una manciatina di rosmarino, sminuzzato fine fine con la forbice. Il pane di benvenuto è pronto. La vacanza, si sa, va iniziata come si deve.

Indicazioni per il pane.

280 ml di acqua

1 cucchiaio di olio di oliva

1 cucchiaino di sale

1 cubetto o una bustina di lievito

Al primo bip, aggiungere il rosmarino.

Un bel nastrino, una conchiglia, un tovagliolino coi coralli e voilà.

Perdono.

Ma come ho potuto. So che privare la blogosfera delle mie preziose ricette improbabilissime ma di sicuro successo, è stato davvero un errore imperdonabile. Mi rifarò. Mi sto già rifacendo. In un giorno ventoso, che non si andrà al mare ma si starà a casa a scialarsi e a sperimentare nuove ricette, imploro umilmente la clemenza della corte. Non succederà più. Il mondo non può fare a meno di Santa Polenta. Son cose che, una volte assunte, non si dimenticano più. Evvai, di ricette, quantunque.

Falsa come Giuda.

Non meritava nemmeno una foto artistica. Molliccia e poco invitante. Nemmeno il piatto con l'anemone l'ha tirata un pò sù. Però, signora mia, questa torta salata è più di un inganno, più di un compromesso, più di una furberia. Calorie pressochè inesistenti. Pasta sfoglia croccante? Eliminata. Parmigiano per insaporire? Eliminato. Formagio filante per renderla appetitosa e scenografica? Eliminato. Così, ecco l'avulsa torta salata, che io mi ostino a chiamare quiche, così almeno qualcosa di esotico le rimane. Ingredienti. spinaci, uova e (inorridite pure, puristi del mattarello), Jocca. Sì signori, formaggio Jocca, detti anche fiocchi di latte, o cottage cheese. Quelle insulse perline di formaggio insipido e dietetico, regine incontrastate di una dieta ipocalorica, nonchè senza grassi animali, ancorchè senza ogni tipo di formaggio. Così è deciso, in previsione della prova costume, mettiamoci un pò in riga. Aboliti, semplicemente. Spariti. Vaporizzati. Puff! Così, addio a succulenti risotti al Castemagno, ciao-ciao-con-la-manina a burrate freschissime, quelle con la foglia, direttamente da Caserta. L'Avulsa Quiche ha dato il meglio di sè con un contorno di pomodorini pachino, qualche foglia di basilico e una spruzzata (sì, ecco, nemmeno più l'olio dalla bottiglia, ma spruzzato con la bomboletta, come si fa col Glassex, così se ne mette di meno) di olio, appunto. I figlioli con gli occhi sgranati. Com'è questa torta? Leggera, mi hanno risposto. Che tradotto vuol dire, fa schifo, mamma, mangiatevela voi. Tentativo fallito di cucina dietetica a Villa Villacolle. Ma si sa, un costumino di Fisico color lavanda o una mutanda da bagno Vilebrequin valgono ben un falsa quiche, non è così?

Il paese dei lìmoni.

Detto così, con l'accento sulla prima i. Questa la pasquale raccolta. Non ho grande fantasie in materia di limoni. Si può fare la limonata, bella scoperta. O i limoni canditi, o grattuggiarne la buccia nell'impasto della torta. E poi? Ah, ecco. il limoncello. La cosa non mi attira, primo perchè non bevo superalcolici, anche perchè se appena bevo un bicchiere di vino mi gira la testa e comincio a ridere e a dire cretinate e ne dico già abbastanza da sobria, lo so, la battuta veniva perfetta, ma non dista molto dal vero, qualche volta. However, che si fa? Ho un'amica che, considerando il limoncello troppo popolare, ha ben pensato una volta, di farmi dono di una bottiglia di Crema di Limoncello. E fatto da lei, non so se mi spiego. Comunque, io non lo farò. Ho cercato la ricetta e l'ho trovata. In un giorno di particolare sdilinquimento, la rispolvererò. E se mai a casa mia, vi venisse offerto un limoncello fatto da me, sappiatelo. E' frutto di un giorno sdilinquito. Ora però, vado sul Devoto Oli a vedere bene che cosa significa. Eppure, stamattina a colazione, giuro, il limoncello non l'ho bevuto.

E poichè non è farina del mio sacco, la ricetta non la copierò. Al massimo, la prossima volta, vi offrirò un caffè. Sdilinquito quanto basta.

Il bastone e la carota.

Làtito. Sì che lo so. Ma non è elegante descrivere meraviglie e magnificenze della mia Regia cucina, dando in pasto la ricetta delle uova sode o del passato di verdura That's Amore Findus. Così, taccio. Ma l'altro giorno, nel silenzio della mia magione, mi sono lasciata tentare da questo dolce semplice e senza troppi fronzoli, una torta di carote scopiazzata senza ritegno dal sito di Adrenalina. Certo, forse la sua è venuta più soffice, ma insomma, il risultato non era malvagio, ha accontentato tutti, soprattutto la Princineve, che tutta fiera se ne è portata un pezzettino a scuola per l'intervallo. Ah, signora mia, certo, avrò anche un sacco di cose da fare, sarà la voglia di fare troppe cose insieme, ma che devo fare, qualche volta è l'entusiasmo che ci tira fuori, non lo pensa anche lei? Così, tra questa immensità, la mia torta di carote ha avuto la sua piccola fetta di gloria. Bastone e carota sono una tecnica infallibile. Ma signora cara, se lo lasci dire, son ben meglio le carote.

Voilà, la ricetta.

5 uova
250 gr farina autolievitante
250 gr zucchero aromatizzato alla vaniglia*
250 gr carote
100 gr mandorle macinate finemente
80 gr olio di semi
80 gr gr di latte
mandorle e pinoli a lamelle

Basta il pensiero.

Portava una torta in dono. Avrebbe dovuto essere una sofficissima torta, di quelle che si vedono solo nei film e in qualche blog. Dal forno, la torta le si mostrava bella, gonfia, invitante. Sorrise, nello sportello specchiato, dicendosi che sì, era davvero una torta magnifica e che i suoi amici l'avrebbero accolta con gridolini di giubilo e richiesta immediata di tripla razione della medesima. Ma ahimè, la tragedia era in agguato. Non appena uscì dal forno, la torta, miseramente, si sedette. Si sgonfiò. Si squacciò. A nulla valsero i tentativi di rianimarla in qualche modo (già, ma in che modo), a nulla valse il tentativo di decorazione con zucchero a velo. La torta all'arancia, deh, era una specie di focaccia schiacciata, un'orrendità bislunga (do you know bislunga?) che nulla aveva in comune con le fotografie della ricetta e dei veri blog di cucina. Ma signora mia, non son queste le tragedie, non son queste le disgrazie. E se la torta aveva un buon sapore, e gli amici hanno comunque gradito, che cosa importa se la torta aveva una forma inusuale. Persino il piatto vintage a dalie e camelie le viene perdonato. Perchè, come si dice, basta il pensiero. E quantunque col pensiero, ce ne fossero di torte così. E di amici, chevvelodicoaffare?

Cosa ci vuole per codesta scelleratezza:

180 gr di burro

125 gr di zucchero a velo

3 uova

180 gr di farina

30 gr di mandorle

mezza bustina di lievito

5 arance non trattate

125 gr di zucchero semolato

Si monta il burro con lo zucchero, ci si mette la farina le uova e a seguire tutti gli ingredienti. Sembra di una facilità esagerata. Di fatto lo è.

Ma allora, dove ho sbagliato?

Carciofi, oh yes!

Ah, signora mia, sapesse quanto mi piacciono i carciofi! Solo che, a comprarli al mercato di solito faccio danni, perchè mi smaglio le calze con le spine che escono dalla busta, e si sa, anche se son casalinga voglio essere in ordine, le mani curate e la messimpiega fatta, magari un velo di rossetto, siamo donne o cosa siamo, e poi, parliamoci chiaro, cosa c'è di più volgare in una donna di una calza smagliata, fà subito disordine, non trova anche lei? Comunque, stasera, una bella torta di carciofi è quello che serve, con un bel contorno di finocchi crudi olio e limone, una cena leggera e via che si va. Vuole le dosi? E' ovvio che non le so. So solo il numero dei carciofi, che sono 6, e il numero delle uova che sono 4. E poi, una confezione di Ricotta, quella da 250 grammi e già che c'ero, mezzo Philadelphia che se ne stava rintanato, avulso e solingo, in un angolino del frigorifero. Massì, ci ho messo anche lui, per non farlo sentire solo. Una presa di sale e pepe (lo sa che li mischio, vero?), una bella spolverata di parmigiano e voilà, tutto dentro ad un bel rotolo di pasta sfoglia di quella pronta, che non avevo mica tempo di fare quella che ho imparato a scuola. E' sottinteso che prima di tutta queste cose, si debbano mondare i carciofi senza pungersi, tagliarli a spicchi e farli giocare un pochino con l'olio e uno spicchio d'aglio, giusto così, per insaporirli. La torta verdolina che adesso sta sulla mia tavola in attesa di essere sbranata dai figlioli e dal mio sposo, è mooooolto graziosa. Smaglieranno anche le calze, anneriranno le mani, ci si pungerà a mondarli, ma questi carciofi, che grande invenzione!

L'ammutinamento del Bounty.

Va bene, il titolo è un pò altisonante, ma perchè non trattarsi bene, eccheccavolo, possiamo per una volta esagerare un pochino? Il Bounty, poi, e lo dico per quei 4 o 5 avulsi che non lo sanno, è quanto di più scelleratamente e esoticamente buono che si possa mai reperire negli scaffali del super. Cocco, signora mia, cocco fresco, non proprio quello che vende il tipo in calzoncini sulle spiagge, ma quasi. Altra precisazione. Questa ricetta non è mia. E' un regalo. Cito la fonte perchè si sa, ho amiche molto suscettibili, ed è meglio non cercarsi grane. Essendo poi autorevolissima fonte, come potrei esimermi. Il Domestic Bounty, come spesso succede, batte 7 a 0 quello industriale. Scioglievolissimo e straordinario, da occultare assolutamente se si è in regime di dieta ipocalorico, e/o iperproteica, e/o da fame-fame, quella che ti fa sentire le voci. Ecco la ricetta, arrivata fresca fresca con la posta di stamattina, mannò, signora mia, non con Ettore il postino, ma tutto le devo insegnare?

Per 30 pezzi di Bounty:

85 g zucchero

50 g burro

200 ml panna liquida

200 g farina di noce di cocco

300 g cioccolato (fondente, al latte o bianco)

Al Palazzotto, si fa così:

"Sciolgo in una casseruola lo zucchero, il burro e la panna e lascio bollire 5' o fino a che lo zucchero si è completamente sciolto. Tolgo dal fuoco e unisco la farina di cocco. Stendo il composto su un foglio di carta da forno ad un'altezza di ca. 1,5 / 2 cm (lato lungo ca 18 cm) e dò una forma rettangolare. Pongo in frigo e lascio almeno un'ora. Sciolgo il cioccolato a bagnomaria.

Tolgo dal frigo il composto di cocco almeno 30' prima di immergerlo nel cioccolato, altrimenti il cioccolato non rimane "attaccato" al cocco. Taglio il cocco a quadrati (3 cm lato) o bastoncini rettangolari regolarizzando la forma con una spatola (ehm...io non l'ho regolarizzata granchè...). Li immergo nel cioccolato e pongo in frigo fino a completo rassodamento."

C'è altro da aggiungere? Sembra di no. E comunque, diciamolo pure, tanto serpi queste amiche non sono! Grazie, Luisa.

Oh, cozza!!!

Eccredevàte che me ne fossi andata alla chetichella, nevvero?
Eccredevàte che avessi lasciato qui il mio SantaPolenta, lacero e scalzo, per seguire sogni di gloria, non è così?
Eccredevàte che non vi avrei più allietato/rattristato con le mie assurde esercitazioni culinarie, eh?
Bene benissimo, non è affatto così. Solo, stasera mi sono esercitata male, o meglio, il mio esercizio non è proprio venuto come doveva. Diciamo che, non proprio da Ciofeca's Day, ma insomma, ci siamo vicinissimi. Dove ho sbagliato non so, doveva essere un piatto semplice e veloce, in realtà non ho neppure ripassato la ricetta, me la ricordavo come me l'avevano spiegata ad Anacapri, Signurì, si fa in un minuto, e io , la signurì, in un minuto ho fatto una schifezza. A tavola hanno apprezzato dapprima il profumino invitante, grazie tante, aglio e prezzemolo danno una garanzia. Poi hanno guardato storto quelle non aperte, e quelle aperte male, e poi gli avulsi animaletti, troppo cotti, forse, lessati, mi pare, tutti avvolti su loro stessi, tristi e rassegnati, grigiolini, rinsecchiti un pochino, filamentosi, immangiabili. E poi lì a fioccare i No Grazie, e i Non Ho Fame. Alla fine, si son fatti un panino al prosciutto. Insomma una sconfitta. Anche il gatto le guardava di sbieco, sospettoso. Fine dell'esperimento. Nel mondo degli umani, se è l'umano ad esser cozza, si sa, si fa fatica a trovar marito. Potevo forse io cambiare una legge di natura?

Orsù, ragù!

Ho avuto per così dire il mio bel daffare. Non già in senso culinario. I miei menù di questi ultimi giorni consistevano perlopiù in vezzeggiativi: minestrine, spremutine, purèini che non si dice ma che cosa importa, verrà mica il signor Zingarelli a controllare? Insomma, coi figlioli malaticci non è che una possa propriamente darsi alla pazza gioia in cucina. Però, per dare loro una sferzata, considerando anche che stasera riede l'Universitario, dopo una settimana densa di esami e studio matto e disperatissimo (!), ho pensato di preparare il Gran Visir di tutte le mie pietanze, il Signore e Padrone della tavola domenicale, l'Amante della Lasagna ma che non disdegna neppure il Fusillo. Lui, Messer Ragù. Le mie origini emiliane non sono capitate a caso, sono campionessa mondiale di ragù, lo sanno anche i sassi. Ne preparo quantità diciamo importanti per avere la possibilità di darlo in dote settimanale all'Universitario quando, come la transumanza vuole, ritornerà alle sudate carte domenica sera. Nessun segreto. Carne macinata, scalogno, sedano, carota, alloro, sale e pepe. E prima di aggiungere la passata, un cucchiaino di Saporita. Forse il segreto è proprio questo. Ma a ben pensarci, questo qui che si accoppia con Lasagna e Fusillo, non è che mi è, come dire, biadesivo? Ohibò, già son peccatrice di mio, pure il ragù bisex mi doveva capitare! C'è solo sa sperare che Ruini non lo sappia mai!

Me gusta la lasagna.

Sì, va bene, le ho fotografate crude. E con ciò? Diciamo che metto le mani avanti. E se dovesse prendermi fuoco il forno? E se per caso si bruciassero? Così, nella loro assoluta crudità, ho immortalato le mie lasagne domenicali, nella mia teglia country, con il mio ragù da assoluto primato, chè mezza emiliana son, nessuno se lo scordi. E poi, cara la mia signora, ma mi vuole dire che razza di domenica sarebbe senza la lasagna? Che poi è una specie di brunch, il figliolo liceale è sveglio da un quarto d'ora ed è indeciso tra l'Ovomaltina e la lasagna di mammà. Arriveranno amici tra un pò e la domenica scorrerà via, tranquilla beata e senza troppo fronzoli, forse un film da qualche parte, ma è troppo brutto per uscire di casa. Ah, signora, io adoro queste domeniche di nulla fare, di camino e di chiacchiera. Venga anche lei più tardi, per il caffè, nelle tazzine con i fiorellini e i cucchiaini d'argento sul vassoio, che uso solo la domenica, che non lo sa, domenica è sempre domenica, e meglio un uccello in mano che cento che volano, mai lasciare il certo per l'incerto, e la lasagna si fotografa così com'è. Cruda, ancorchè.